Um acht klingelt der Wecker. Schnell eine Zeitung kaufen. Um zehn der erste Termin. Die Wohnung geht über zwei Etagen, was gewöhnungsbedürftig aber auch toll ist. Die Küche ist mit einem der Zimmer mit einer braunen, sehr hässlichen Durchreiche verbunden. Es scheint, als ob hier seit Monaten niemand mehr gewohnt hat. Der Makler lobt und preist „Mit vielen Pflanzen kann man aus dem Flur wirklich viel machen.“ Ja, danke für die Anregung, schnell ist entschieden: So ganz das Wahre ist diese Wohnung nicht. Und schon gar nicht, wenn man eigentlich nicht viel machen will, bis zum Einzug. Zurück in das Headquarter und ran ans Telefon. „Ich habe ihre Anzeige in der Rheinischen Post gesehen“, schon lange nicht mehr so säuselnd ins Telefon gesprochen, erinnert mich stark an meine Zeit bei dem Meinungsforschungsinstitut. Termine, Anrufbeantworter, zwischendrin immer wieder Wohnungen, bei denen die Makler eine Provision verlangen. Ich weiß nicht, wer freiwillig einen vierstelligen Betrag bezahlt, nur um in eine Mietwohnung zu ziehen. Aber anscheinend gibt es sie.
Auch die zweite Wohnung liegt ganz in der Nähe. „Rauchen Sie?“, „Haben Sie Kinder?“, „Was arbeiten Sie?“, „Wollen Sie alleine einziehen?“ Nein, nach meinen Hobbys, Lieblingsspeisen und Lieblingsbands werde ich nicht gefragt. Nachdem ich auf alle Fragen wahrheitsgemäß und anscheinend korrekt geantwortet habe, gewährt der Vormieter Zutritt zu seiner Wohnung. „Sind Sie Berliner?“, biedere ich mich nun an, er lacht, verneint und weist darauf hin, dass er aus Brandenburg bereits vor zehn Jahren zugezogen ist. Im Akzentablegen ist er wohl nicht so gut. Doch auch hier kein Erfolg: Zu kleines Bad, zu kleine Küche.
Bei der Terminvereinbarung zur dritten Wohnung keine Fragen. Nur: „Sie können gerne bis halb eins oder nach zwei vorbeikommen“ – „Gerne sofort.“ Und dann passiert es: Man verliebt sich ganz schnell in die Altbauwohnung und innerhalb kurzer Zeit ist klar, wo man am 1.3. einziehen wird.