Und jetzt geht ihr alle zu den Tankstellen und Büdchen dieser Welt und kauft euch schnell die Süddeutsche von gestern, damit ihr noch schnell das Interview im Wochenendteil lesen könnt. Hat Alexander Gorkow geführt und es ging um Gäste. Super!

(Und ich war diejenige, die hier an der Aral-Tankstelle die letzte FAS gekauft hat. Ha!)

Hach, heute ist mein letzter Arbeitstag in diesem Jahr . Und auch mein letzter Tag als Volontärin. Deshalb ist das der letzte Eintrag in meinem Tagebuch. Mal sehen, ob es im neuen Jahr wieder ein Tagebuch gibt. Dann aber das einer Redakteurin.

Ich war bisher noch nie an meinem Geburtstag auf einem Weihnachtsmarkt. Meistens waren diese nämlich schon geschlossen. Der in Düsseldorf schließt jedoch erst heute, keine Ahnung, ob das schon immer so war oder nicht. Und so kam es, dass wir gestern weißen Glühwein tranken. War gar nicht mal so schlecht.

Vielen Dank für die lieben Glückwünsche!

(Muss mir unbedingt merken, dass ich nie nie wieder an meinem Geburtstag arbeite. Das macht keinen Spaß!)

Ich könnte jetzt den dummen Spruch machen, dass ich mich zur Feier des Tages mal nicht hinter meinem Blogck verstecke, aber der ist so schlecht, dass der nicht mal heute geht. Also, ich gratuliere mir ganz herzlich, wünsche mir alles, alles Liebe und bin gespannt, wie es mir mit 28 so ergeht.

Man sollte nie mit mir wetten. Weil man dann blitzschnell verlieren kann. So erging es auch Marcus. Der gute ging doch tatsächlich davon aus, dass die Eigenheimzulage erst zum 1. April fällt. Tja, Pech gehabt. Deshalb hatte ich ein Amazon-Paket in der Post. Worüber ich mich natürlich sehr gefreut habe.

Erst dachte ich, in diesem Jahr wird alles anders. In diesem Jahr schreibe ich die Weihnachtskarten nach England endlich mal VOR Weihnachten. Klappt wohl wieder nicht. Kann nur hoffen, dass sie damit eh nicht mehr rechnen.

187 Minuten im Kino. 187 netto, weil vorneweg gab’s jede Menge Werbung. Und zwischendurch auch noch eine Pause von schätzungsweise 15 Minuten. 187 Minuten, um die Geschichte von King Kong zu sehen, einen Remake des Klassikers aus dem Jahr 1933. Und es war lang.
Auch das Remake spielt in der Zeit der großen Depression. New York. Regisseur Carl Denham (Jack Black) will unbedingt diesen Film drehen. Diesen Film über die unentdeckte Insel Skull Island mitten im Pazifik. Nur mit Mühe gelingt es ihm, eine Hauptdarstellerin (Naomi Watts als Anne Darrow) zu finden, den Drehbuchschreiber (Adrien Brody als Jack Driscoll) zum Mitreisen zu bringen und die Crew des Schiffs zu überreden, ihn zu dieser Insel zu fahren. Dort angekommen treffen sie erst einmal auf eine Menge Eingeborene und schließlich auch auf den großen Affen, der sich sogleich in die blonde Anne verliebt. Als Denham dann in den Unwägbarkeiten des Dschungels seine Kamera und Filme verliert, bleibt nur noch eine Möglichkeit, die Erlebnisse zu Geld zu machen: Der Affe muss mit nach New York und der Weltöffentlichkeit präsentiert werden.
Nun ja, wer hier regelmäßig die Texte über Filme liest, wird vielleicht bemerkt haben, dass diese Art von Kinounterhaltung nicht die meine ist. Viel lieber schaue ich mir die kleineren Filme an, die leisen. Und wenn es nach mir gegangen wäre, hätte ich mir diesen Film auch nie angeschaut. Warum? Ich kann das erklären.
Ich schaue mir gerne Filme an, die mir etwas erzählen wollen. Dieser Film will mir nur am Rande eine Geschichte erzählen. Es scheint eher, als ob er gemacht wurde, um dem Volk mal wieder zu zeigen, welche tollen Special-Effekte mittlerweile schon möglich sind. Wie eklig Tiere im Dschungel aussehen können (igitt, Riesenpenisse) und wie toll sich computeranimierte Dinosaurier mit Riesenaffen prügeln können. All diese Szenen waren immer ewig in die Länge gezogen. Die Hälfte der Zeit in diesen Kämpfen hätte völlig genügt.
Ich schaue mir gern Filme an, in denen die Hauptdarsteller mehr als einen Blick können. Könnte sein, dass ich mir nie wieder Filme mit Naomi Watts ansehen werde. Die gute Frau hatte genau einen Gesichtsausdruck drauf und den könnt ihr, liebe Leser, auf allen Filmplakaten sehen. Einziger Lichtblick: Jack Black (Was finden Frauen bitteschön an Adrien Brody? Ist es etwa die Nase????)
Tja. Leider haben sich all meine Vorurteile gegenüber dieser Art von Filmen bestätigt. Und wären da nicht noch diese vielen Kinder gewesen, die allesamt garantiert noch nicht das 12. Lebensjahr erreicht hatten, wäre es vielleicht auch nicht ganz so nervend gewesen. Oder wenn die 14-jährigen Mädels hinter mir, die sich den Film garantiert nur angesehen haben, um heute auf dem Schulhof die „größeren“ Jungs zu beeindrucken. Zugehört haben die nämlich kaum. Lieber traten sie von hinten gegen meinen Sessel und quatschten lautstark. Keine guten Voraussetzungen, aber Peter Jackson hätte sich auch wirklich etwas mehr Mühe geben und sich kürzer fassen können.
Aber sicherlich wird es dem Mann meines Herzens irgendwann wieder gelingen, mich noch einmal in sowas zu schleppen. Und vielleicht ändere ich ja dann meine Meinung. Bis dahin schaue ich mir aber weiter die kleinen Filme an. Und da gibt es im Januar gleich zwei, die ich dringend sehen muss.

Harald Schmidt. Zu oft gesagt, was ich von ihm halte. Und deshalb war es auch klar, dass ich irgendwann dieses Buch haben wollte. Gelesen? Ja. Zumindest in Teilen. Nachdem ich dieses seltsame Tagebuch durchhatte, hatte ich auch leider genug. Denn alte Focus-Kolumnen muss ich nicht wirklich lesen. Lese ja die aktuellen nicht einmal. Weil ich nie Focus lese. Entweder habe ich den höreren Anspruch dieses Buches nicht verstanden, oder mein Urteil gilt: Es ist Dreck. Leider. Leider, leider. Aber zumindest die paar Bilder mit den dazugehörigen Bildunterschriften sind ganz witzig. Manchmal.

Es ist kalt. So kalt wie es sein kann, wenn die reale Temperatur um den Gefrierpunkt liegt und ein paar Schneeflocken auf den Boden schnellen, weil sie keine wirklichen Flocken mehr sind sondern in Regen übergehen. Die Brille möchte man gar nicht mehr tragen, weil die vielen kleinen Tropfen die Sicht behindern. Im „Weihnacht’s Grill“ steht sie in einem weißen Kittel, unter dem sie einen dicken Pullover trägt. Sie hält die Zange in der Hand, wendet die Würste (kein halber Meter) dann und wann. Sie hört die Musik, die von nebenan tönt. Dort fahren zum wiederholten Male die Motorräder, Polizeiwagen und anderen Autos im Kreis. Sie hat aufgehört, mitzuzählen. Auf einem der Motorräder sitzt ein kleiner Junge. Er lacht. Sie hat auch aufgehört, zu zählen. Zu zählen, wie oft an diesem Tag schon dieses Lied gespielt wurde. Nur an diesem Tag.
Die Anwohner kommen schon lange nicht mehr zu ihr herunter. Auch sie haben aufgehört, mitzuzählen. Am 23. ist dann hoffentlich wieder alles vorbei.