Zwei Damen am Tisch.
– ‚Hätten Sie gerne einen Absacker?‘
– ‚Ja, ich hätte gerne einen Ramazotti.‘
– ‚Und Sie?‘
– ‚Ich hätte gerne einen…‘
– ‚Sambuca? Baileys?‘
– ‚Ja, Baileys.‘
Der Kellner entfernt sich.
Sie zu ihr: ‚Eigentlich wollte ich ja einen Amaretto. Aber das passiert mir in letzter Zeit ständig, immer wenn ich nach einem Wort suche, dann fällt es mir gerade nicht ein.‘ – ‚Ich merke mir, dass mit dem Ramazotti auch nur, weil der Sänger auch so heißt.‘
Der Kellner bringt die Absacker. Er entfernt sich wieder vom Tisch.
‚Den würde ich ja auch gerne mal vernaschen.‘

Berg-Ahorn-Sympatisanten sind die neuen Kaninchenzüchter.

1 Stunde Michael Stipe, danach kann ich seine Stimme einfach nicht mehr hören.

Gehacktesstippe, es fehlt die saure Gurke dazu.

Ich weiß nicht, ob sich noch irgendwer erinnert, aber vor noch gar nicht langer Zeit habe ich Matador getestet. Tja, und gestern hatte Adi dann ein Problem. Er/Sie/Es ist auf der Suche nach einer neuen Wichsvorlage Miss Matador 2005. Leider hab ich keine Ahnung, wo es ein Bild von ihr geben könnte und deshalb bitte ich euch, meine lieben Leser, helft Adi und findet sie. Oder halt ein Bild.

Gehackte(s)stippe. Ob des zweiten ’s‘ bin ich mir nicht sicher. Aber welcher Wessi errät, was sich dahinter verbirgt?

Tag für Tag habe ich diese Gebäckstücke in den Auslagen der einschlägigen Bäckereien gesehen. Doch herangetraut habe ich mich nicht. ‚Is bestimmt ne Füllung drin‘, dachte ich und wagte es nicht, einfach mal die Verkäuferin zu fragen. Muss mich ja nicht immer als vermeintliche Wessi-Tussi outen. Heute Nachmittag war es dann soweit. Ich fasste all meinen Mut zusammen und kaufte einen Prasselkuchen. Das Geheimnis? Blätterteig mit zuckergussübergossenen Streuseln drauf.

Es heißt Cent. Nicht Zent, liebe Bäckersfrau. Und es heißt Serverproblem, nicht Surferproblem, Herr Kollege.

‚“So ist das Leben“, sagte er und sah mich an. Irgendwie war es ihm gelungen, einer leeren Floskel neue Tiefe zu geben.‘

‚Was machen eigentliche ‚Echt‘? Der Frontman Kim hatte doch irgendwann mal was mit dieser pinkhaarigen Enie, die mittlerweile erblondet ist. Und dann war Schluss, dann versuchten Echt nochmal eine weitere Platte, die floppte und dann? Jetzt, wo deutschsprachige Jungenbands so in sind, wäre doch wirklich Zeit für ein Comeback.‘, dachte sie und lauschte im ‚Alex‘ ihres Vertrauens den Klängen seltsamer Musik. Vertraute Songs wie ‚I’m easy‘ in der Faith-No-More-Version (gibt’s die eigentlich noch?) und seltsame Lieder wie dieses ‚Ich lebe‘ von dieser Ösi-Frau.

*
Charmant sind sie ja, die Kellner hier. Geheucheltes Interesse an meiner Lektüre ‚A long way down‘
von Nick Hornby. ‚Aber das ist nicht die ganze Zeit auf Englisch?‘. Nö, das ‚leider‘ verkneife ich mir.

*
Und dann wurde ich vorhin angemacht. Von einem Jungen. ‚Hey, du geile Braut.‘ Äh, meint der mich? Ja, der 9-Jährige meinte wirklich mich. Ich schämte mich, dass ich überhaupt reagiert hatte und grinse ihn an. Er schaut seinen Kumpel an. Wird rot. ‚Man wird ja mal flirten dürfen‘.

Mmh.